30 août 2007
°° Not this future please
La femme d'un âge certain peinait à zigzaguer entre les tables. Voûtée sur son plateau rempli à rabord, elle tentait tant bien que mal de ne pas le renverser, tout en cherchant une place où s'asseoir, manger, se morfondre. Elle nous jeta un regard de victime vengeresse et s'assit à notre droite, près du mur. Kim Basinger déchue, elle avait mal étalé son rouge à lèvre vermillon. Son mascara, jonchant par paquet ses cils éparses, avait coulé sur ses cernes de femme préoccupée. Elle ingurgitait son repas copieux et gras avec la moue des déprimés. Combler le vide laissé par un amant brutal qui creusa son trou puis s'en alla. Ses cheveux étaient rèches et décolorés. Une coquette repentie où subsistaient quelques vestiges abîmés de soin de soi, en pleine érosion. Elle avalait des bouchées énormes de son sandwich débordant de fromage fondu, de beurre et de sauce, calories panseuses de plaie. Sentir ses cellules envahies par ces corps étrangers répugnants et ne pas s'en dépêtrer. Se laisser remplir. Elle semblait se complaire dans ce rôle de passive bouffée par son désespoir ; elle n'avait de cesse d'observer si, autour d'elle, quelqu'un compatissait.
B.O. du moment
Commentaires
Tres beau
J'aime beaucoup ce texte...
et j'aime aussi beaucoup celui que tu as laissé sur le blog de River (blog par lequel je suis passé pour arriver jusque là) enfin, j'aime ta plume .
si tu as du temps à perdre, tu es la bienvenue chez moi http://ojala.cowblog.fr
a bientot
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