°° Hold your breath and count to ten

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Plexus figé.
Apnée post-coïtale merde il n'a plus vingt ans. Enchaîner proximité charnelle extrême et méditation transcendentale mantras infusés collectif ça devient moins gérable. La trentaine essouffle. Dans la fosse se faire déchiqueter. Rajouter gloss sur lèvres en sang, maltraitées conséquence de ce qu'il se fait d'encre. Encore un peu de blush : amortir crochets et uppercuts. C'est rude mais nécessaire. On tentera quand même d'épargner la peau, ne pas tout décaper, laisser l'os dans sa cage. Lui lâcher la main, passer le rideau pourpre, l'air de rien s'exécuter. Pénétré de tous côtés, ses hiatus sont comblés : il s'étouffe. Ni tiare ni auréole ne restent en place sur son crâne difforme. Ce sont les tumeurs cérébrales, elles enflent et dégorgent, le cartilage s'adapte. Il a sué tout son sang ; ils ont bu tout leur saoûl. La caboche de l'indolent a repris forme humaine. Une lèvre dans l'eau chaude, un index sur la paupière. Avaler. Le gosier apprécie. Réchauffé, s'assoupir.
Il expire enfin.

 
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