°° Toujours des petits trous

Ses cuisses étaient chaudes, ses pieds glacés. Ses seins pointaient : frisson qui parle. Elle créait son trou noir au centre de la feuille de papier, semblant de vaginale cavité, de bouche bée prête à hurler, de serrure où se lover, déverrouiller toute volonté. Elle y laissait tomber son trousseau puis le rejoignait, sans attendre son fracas contre le sol. Les clés brisées elle ne pouvait pas remonter. Elle passait sa langue sur ses lèvres gercées par la chute et l'excitation : humecter ce qui servirait à embrasser sa nouvelle vie.
Elle s'en allait parcourir ce nouveau monde où les merveilles s'accumulaient : ce qui s'appelait la liberté. L'air frais permanent du spontané, elle n'était plus sous le joug de l'hypocrisie. Ce moi là vivait passionné. Jusqu'à cette crevasse. Cette saleté de réalité lui répondait à chaque baiser : « je n'embrasse pas, non je n'embrasse pas comme ça ».
Cette claque suffisait à la jeter là d'où elle était, à là d'où elle n'était jamais partie.

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